Espejos de agua. Poesía de Volarela inspirada en el arte

La tempestad. Cuadro de Giorgione     Ha llovido.   Alguien toca el arco iris mientras se inclinan las hojas de los álamos hacia el abismo de la belleza.   A lo lejos, la ciudad viste su geometría con una antorcha de rayos. Y un olor profundo a oxígeno resbala por los árboles, por mi frente, por las raíces. Resbala... elevándose en vapores de musgo.  Lo huelo... Y me sereno. Respiro hondo...     Estoy empapada, pero feliz. Me quito el vestido. Mi niño está hambriento. Un pastor nos contempla. Se acerca, nos ofrece amablemente su casa.     --No es necesario. Estamos bien -le contesto-.  Mi hijo es la sed de los árboles; y yo soy el cielo que los nutre: la Tempestad.  El pastor se aleja desconcertado.  Se vuelve un instante para mirar a la mujer y al niño, pero en su lugar no hay nadie: sólo un vacío fragante, que llega hasta él con el olor descontrolado de la lluvia.                                                                                          ***

                                                             John Everett Millais  --¿Qué cómo es el arco iris?  No sé qué decirte, hermanita. Tú nunca has visto los colores y no imagino cómo verás el mundo. Quizá por los sonidos, por el tacto...  El arco iris es bellísimo. Hoy tiene una luz extraña que el campo, los cuervos, los árboles, yo, ¡y todos! sentimos. Es suave, tibia, se mete por dentro del cuerpo como una caricia...  El arco iris... es mi mano ahora. Siéntela. Te quiero con todo mi alma dentro de cada dedo. Y mi amor llega por tu piel, a ti. ¿Lo notas, notas ahora el arco iris, hermana? --Sí, lo noto, lo noto.. mi pequeña. Tú eres el arco iris.