El beso. Klimt

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Dos bocas entre miles de flores que caen.
Se enredan nuestras arterias en un beso
tan tibio, tan hondo... como el cáliz del sol.
Dos bocas, miles de flores.

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Tempestad. Giorgione

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La tempestad. Cuadro de Giorgione     Ha llovido.   Alguien toca el arco iris mientras se inclinan las hojas de los álamos hacia el abismo de la belleza.   A lo lejos, la ciudad viste su geometría con una antorcha de rayos. Y un olor profundo a oxígeno resbala por los árboles, por mi frente, por las raíces. Resbala... elevándose en vapores de musgo.  Lo huelo... Y me sereno. Respiro hondo...     Estoy empapada, pero feliz. Me quito el vestido. Mi niño está hambriento. Un pastor nos contempla. Se acerca, nos ofrece amablemente su casa.     --No es necesario. Estamos bien -le contesto-.  Mi hijo es la sed de los árboles; y yo soy el cielo que los nutre: la Tempestad.  El pastor se aleja desconcertado.  Se vuelve un instante para mirar a la mujer y al niño, pero en su lugar no hay nadie: sólo un vacío fragante, que llega hasta él con el olor descontrolado de la lluvia.                                                                                          ***
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Vladimir Kush. Hiperbólica

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                              Mariposas, por Vladimir Kush Qué es este locuaz gemido de ballenas. Qué ondea alborotando el sueño de los gatos, qué ha roto los tímpanos de las mariposas; qué retumba por los túneles del topo como un ejército, qué va alzando las olas hasta la evaporación. Qué inmensa fortuna es esa que alquila al cielo su azul; qué aglutina ángeles en misiones de infinito; qué está persiguiendo la misma sombra de Dios. Es sencillo. (El silencio se recoge sus faldas y camina de puntillas....) Soy feliz, nada más. *
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