Espejos de agua. Poesía de Volarela inspirada en el arte

Catedral de Milán   GÓTICO Contra el azul eléctrico de los siglos despuntan líneas sin marco, lanzas, picos, silbidos, trompetas, estallando en los ángulos de la piedra. Y clamando glorias quedan las estatuas entre el devenir de los días; cantando odas de llama las eternas bocas ojivales. Gótico, cascada invertida, color traspasado de nube, trino místico,  nervio de ángel, triunfal oración. *** Catedral de colonia, fachada y estatuas

Pintura: Matias Quetglas DESEO Entre dos cortinas de humo, la carne abundante atravesada de rosas penetra otras carnes. Le llaman deseo. Pero su verdadero nombre sólo se encuentra en el río que huye. *

                              Mariposas, por Vladimir Kush Qué es este locuaz gemido de ballenas. Qué ondea alborotando el sueño de los gatos, qué ha roto los tímpanos de las mariposas; qué retumba por los túneles del topo como un ejército, qué va alzando las olas hasta la evaporación. Qué inmensa fortuna es esa que alquila al cielo su azul; qué aglutina ángeles en misiones de infinito; qué está persiguiendo la misma sombra de Dios. Es sencillo. (El silencio se recoge sus faldas y camina de puntillas....) Soy feliz, nada más. *

  Pintura: Denis Sharazin     LA FORMA DEL VACÍO Despertó. No podía moverse. La muerte tiraba de su mano con una succión devastadora. Luego de su brazo.  Y de su pijama. Y de su cama. Y de su mujer en la cama; Y de su casa... Y de su madre, que en ese momento preparaba gachas... De su gato Ilu, de sus amigos, de su barco, de su bonsai, de su país, de su planeta Tierra... Todo su mundo entero fue tragado por la muerte.  Pero a él no se lo llevó. Quedó flotando en el espacio, vivo, solo, contemplando en sí mismo la pavorosa forma del vacío. 

                                                        Pintura: John Brett. 1858   CORDERO PERDIDO Un balido hiere el aire de cascabeles. Rebota tiernamente en las montañas. La brisa silba su independencia mientras un águila  planea...  Miro al cordero;  él no lo sabe. Le soplo una sonrisa de plumas. Y e l azul de mis ojos se deshoja por su lomo.  Pero no lo sabe.  Bala, bala su angustia  una vez más...  A lo lejos, su madre lo escucha -Y retumba un latido entre los pinos.  Y retumban unos pasos por las rocas...-.  Las nubes se adhieren a la cima como mi mirada al cordero.  Pero él no lo sabe.  La madre tampoco. Ni el sol que nos alumbra lo sabe... Siempre, todos nos andamos buscando. ***

             Ofelia, de John Everett Millais (1894) OPHELIA  Ofelia brota Entre lirios y trinos Al amanecer Ofelia late Como una estrella Entre los pliegues Del agua por las noches Resplandece eterna.  Carlos Perrotti OFELIA Y LA INGENUIDAD... Las flores que cogió, ingenuamente van palideciendo en sus dedos largos, se amarillea la luna, y también la lenta lluvia de los siglos sobre ella... Mas Ofelia,  criatura de agua verde y cristalina, dulce canto esparcido por el río como un ahogado ruiseñor, sigue cantando y cantando bajo el agua, ignorando los brazos de cieno de la muerte... Con su mirada de nardos recién nacidos traspasa la gruesa exclamación del río  que llora: Nuestro río de tiempo. Con su mano mojada de hierbas saluda al amanecer, a los pájaros, a los ojos cerrados de los árboles. Ofelia sigue cantando bajo las masas atónitas del agua: y canta en ti,  y canta en mi, la poesía de un fluir eterno. ¡Ofelia no sabe lo que es morir! Y como no lo sabe no muere nunca. ***